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Twelve dogs, twelve bitches


Twelve dogs, twelve bitches es una instalación artística de Jo Longhurst. El artista manifiesta:
"Mi trabajo se centra especialmente en la evolución de la imagen visual de los Whippet, y la construcción de la identidad humana a través de la conformación de la figura del perro."
Si lo desea,  puede conocer más sobre esta obra en el siguiente enlace.

El perro de Rocroi


Hoy en el XL Semanal, Arturo Pérez Reverte escribe un potente y emotivo artículo sobre un cuadro de mi admirado Augusto Ferrrer-Dalmau. Me permito extractar estos dos párrafos de su contenido:

"Mete un perro en el cuadro, sugerí más tarde, cuando el artista me mostró los primeros bocetos: uno que, como sus amos, se mantenga erguido esperando el final. Un chucho español flaco, pulgoso, bastardo, que siguió a los soldados por los campos de batalla y que ahora, acogido también al último cuadro, abandonado por su patria y sin otro amparo que sus colmillos, sus redaños y los viejos camaradas, espera resignado el final. Y píntalo tan desafiante y cansado como ellos.
A Ferrer-Dalmau le gustó la idea. Y ahora he visto el cuadro acabado, y el perro está ahí, en el centro, entre un veterano de barba gris y un joven tambor de trece o catorce años que el artista ha pintado rubio porque, naturalmente, es hijo de madre holandesa y de medio tercio. En el lienzo no figura el nombre del perro; pero Ferrer-Dalmau y yo sabemos que se llama Canelo y es un cruce de podenco y galgo español de hocico largo y melancólico, firme sobre sus cuatro patas, arrimado a sus amos mientras mira las formaciones enemigas que se acercan entre el humo de la pólvora, dispuestas al ataque final. Vuelto a los franceses como diciéndose a sí mismo: hasta aquí hemos llegado, colega. Es hora de vender caro, a ladridos y dentelladas, el zurcido pellejo.El cuadro es soberbio, como digo. O me lo parece."

¿Cómo se hizo?

Nunca había recibido tantas llamadas y correos, como me viene sucediendo desde la aparición ayer en este blog del retrato de Ludovico. Me alegro de que les haya gustado tanto, y agradezco enormemente sus elogios.
La mayoría me preguntan cómo es posible pintar un perro con esta maestría (perfección, detalle, autenticidad... han sido algunas otras de las expresiones, que ustedes han utilizado para definir el trabajo de mi amigo Pepe Cerdá).
Pues como les decía, el señor Cerdá -además de otras cualidades- es un hombre extremadamente generoso, y me ha permitido asistir "en directo" al proceso de creación del retrato. De esas sesiones de trabajo, les hago aquí un extracto de imágenes, que muestran cómo hizo el rostro de Vico.





Cumpleaños


Este próximo domingo, Carmen y Ludovico cumplen años. Ese día hará nueve años que Vico vive con nosotros.
En mi vida he tenido una enorme suerte con la mayoría de perros que he tenido, he disfrutado de ellos, he recibido su afecto y han hecho de mí una persona más completa. Uno de los mejores ha sido este carlino. Vico es y ha sido un perro estupendo. Pero especialmente estos dos o tres últimos años, entre él y yo, se ha establecido una relación perfecta. 
A la gente le suelen entusiasmar los cachorros, a mí por el contrario, no hay nada que me conmueva tanto como un perro viejo. Me ofrecen una referencia, me sirven de modelo, y me ayudan a observar y conocer mejor las cosas del mundo y de la vida. 
Estar con Ludovico cerca me relaja. Si oigo su respiración en la habitación, mientras leo o escucho música, siento que todo funciona perfectamente. Ha sido uno de los mejores, sin duda.
Como Carmen también se ha portado bien este año, les he regalado este retrato de Vico. Ambos se lo merecen.
Quizá yo no tengo el mejor carlino del mundo, pero no cabe ninguna duda de que tengo el mejor retrato de un carlino que se ha hecho jamás.
¿Cómo lo he conseguido?. Es fácil, sólo hay que tener un amigo que sea un genio y que además, sea absolutamente generoso con su tiempo y su talento. De este modelo yo tengo algunos -dos o tres- pero en este caso, el genio se llama Pepe Cerdá.
Ya ven, soy un hombre afortunado. Nada menos.

Martha my dear

 .... dedicado a Marta Roche.

Paul McCarntney con su perra de pastor inglés Martha, la protagonista de Martha my dear.

Me encanta la canción, ya puse una versión preciosa aquí. Lo tengo que pensar más despacio, pero creo que está en el Top Ten de las mejores canciones dedicadas a un perro por su amo.


Der Panther


Del deambular de las barras se ha cansado tanto
su mirada, que ya nada retiene.
Es como si hubiera mil barras
y detrás de mil barras ningún mundo hubiese.

El suave andar de pasos flexibles y fuertes,
que gira en el más pequeño círculo,
es como una danza de fuerza en torno un centro
en el que se yergue una gran voluntad dormida.

Sólo a veces se abre mudo el velo
de las pupilas. Entonces las penetra una imagen,
recorre la tensa quietud de sus miembros
y en el corazón su existencia acaba.

Cualquier alemán medianamente culto sabe recitar de memoria este poema. Es el equivalente de nuestra "Canción del pirata" de Espronceda, naturalmente salvando las distancias. Porque son muchos los que dicen que este poema de Rainer Maria Rilke, es el mejor que jamás nadie haya escrito. El poema perfecto. Yo no puedo saberlo, no sé nada de alemán y leer poesía traducida....
Lo interesante para mí, es que describe una pantera que sufre un Síndrome de Kaspar Hauser, una alteración de la conducta que se produce en los animales que viven enjaulados. El encierro perpetuo y sin alicientes, provoca una repetición obsesiva y rítmica de sus movimientos, que parece componer una especie de danza. Una danza producida por la tortura y el dolor psicológico.
Lo he visto en canarios, en loros, en leones, en osos, en gorilas y chimpancés.... y por supuesto también en perros. Yo creo que los espíritus de los animales, darán su testimonio en el juicio final acerca de cómo fueron tratados por los humanos. Que cada palo aguante su vela.

El perro de Salvador Dalí

 Dalí a los seis años cuando creía ser una niña, levantando la piel del agua para ver a un perro que duerme a la sombra del agua (1950)

"Sólo hay dos cosas malas que pueden pasarte en la vida, ser Pablo Picasso o no ser Salvador Dalí."

“Picasso es español;  yo también. Picasso es un genio; yo también. Picasso tendrá unos 72; yo unos 48 años. Picasso es conocido en todos los países del mundo; yo también. Picasso es comunista; yo tampoco.”
Salvador Dalí

Dalí y Picasso fueron sin duda los dos grandes pintores españoles del siglo XX. A mí me interesa mucho más el pintor de Figueras -un hombre complejo y un formidable escritor- que el malagueño -un simplón al que la progresía mundial atribuye demasiados mitos y leyendas-. 
Además, debo de confesar que cuando era niño, yo también soñaba con levantar la piel del agua y despertar al perro que durmiera debajo, para jugar con él. 
Eso sí, nunca creí ser una niña. Jamás.

Dalí desnudo, en contemplación ante cinco cuerpos regulares metamorfoseados en corpúsculos en los que aparece repentinamente la Leda de Leonardo cromosomatizada por el rostro de Gala (1954)

Ador Tipp Topp


El Museo Andy Warhol, situado en Pittsburgh (Pennsylvania) es el museo más grande de los Estados Unidos dedicado a un solo artista. Contiene una amplia colección permanente de más de 500 obras, y los archivos personales del artista. Está ubicado en un antiguo almacén reformado de siete pisos. El acceso a su biblioteca está protegido por Cecil, un gran danés disecado.
Warhol tenía una pequeña colección de taxidermias. Era dueño de un león, un pavo real, un pingüino y una cabeza de alce. Sin embargo, el animal más famoso era el gran danés Cecil, que entonces hacía guardia en la puerta de la Factory (el singular estudio de Warhol en Nueva York, en la convulsa década de los 60´s). 
El perro, que realmente se llamaba "Ador Tipp Topp", había nacido en Alemania en 1921. Fue adquirido de cachorro por un aficionado estadounidense. Ador participó en numerosas exposiciones, incluyendo Westminster. Tras su muerte en 1929, fue enviado a un taxidermista que estaba creando una siniestra colección (para mí al menos) de perros campeones de diversas razas para el Museo Peabody de Yale.


A finales de la década de los 50´s, la colección había sido depositada en un almacén y olvidada. Pero recientes investigaciones, han desvelado que al pobre Ador lo sacaron de su encierro, y se lo vendieron a un estudiante de arte dramático de Yale por diez dólares. Más tarde, fue a parar a la tienda de un anticuario, que afirmaba que había pertenecido al director de cine Cecil B. DeMille. El bobo de Warhol, se creyó la historia y lo compró a finales de 1960 por 300 dólares. Había nacido Cecil, otro de los miles de mitos de la cultura Pop.

Picasso & Lump


El 19 de abril de 1957, el fotógrafo David Douglas Duncan acudió a La Californie, la residencia de Picasso cerca de Cannes. Pretendía fotografiar al pintor en su ambiente familiar y de trabajo. Iba acompañado, como en tantas ocasiones, por su teckel Lump. 
"Lump y Picasso se encontraron aquel día por primera vez. Fue amor mutuo", reconoció Duncan, "Tras su primera exploración de La Californie, Lump me dijo adiós a mí y a Roma, y desde ese momento se convirtió en residente permanente del hogar de Picasso".


Ese mismo día, se sentaron a almorzar junto a Jacqueline Roque, la segunda mujer de Picasso. Mientras el pintor fumaba en su silla, el perro se le subió al regazo y comenzó a darle lametones. Picasso preguntó a Duncan si alguien le había dedicado alguna vez a Lump un plato. El fotógrafo dijo que no. El malagueño tomó entonces el plato sopero que tenía delante y, utilizando un pincel y pintura negra, realizó un retrato del perro.

 
Lump se adaptó bien a convivir con las otras mascotas de Picasso: un bóxer llamado Yan y una cabra llamada Cabra. El pintor se encariñó con Lump, como muestran las fotografías que Duncan tomó de ambos durante su estancia en La Californie, recogidas en el libro de 2006 "Picasso & Lump: A Daschhund’s Odyssey". Una de las imágenes más simpáticas muestra a Lump junto a un conejo de cartón recortado por Picasso, que sonríe mientras juega con el perro.

Testigo de nuestra historia

Morella en la lejanía

Amanece. Morella se perfila en el horizonte. Aquí un jinete, dos podencos y el rescoldo de una hoguera que han mantenido viva durante la noche. 
Esta sugerente escena tuvo "la culpa" de que contactara con su autor Augusto Ferrer-Dalmau. Yo ya conocía algo de su obra, pero fue este óleo el que me dio la idea de pedirle que pintara un cuadro para mí.
Hace ya un par de meses que aceptó mi encargo, y aunque ni siquiera ha comenzado a trabajar en él, por otros motivos llevamos varios días de amena relación epistolar.
Para mí, ha sido todo un descubrimiento conocer su manera de pintar, que no se parece en nada a la de otros pintores que conozco. Además, no me podía ni imaginar lo concienzudamente que se documenta para conseguir recrear de un modo tan realista nuestra historia. 
Este hombre consigue ver con sus ojos lo que sólo se puede imaginar.

Demasiado suave para alcanzar el cielo


Me encanta esta portada. Su música, en la mayoría de las ocasiones me parece demasiado smooth jazz, vamos.... un poco empalagosa.
Pero aquí tienen una deliciosa interpretación suya del Martha my dear, un tema del "disco blanco" de los Beatles, y también el nombre de una beagle preciosa que se fue a vivir a casa de Jan Albers en Holanda.

Animals in War


Me envía mi amiga Marta la siguiente información a raiz de las últimas entradas publicadas en este blog:

"Existe un monumento en Londres, concrétamente en Park Lane, una calle lateral del Hide Park, dedicado a todos los animales que sirvieron y murieron al servicio de las tropas británicas y sus aliados, en guerras y campañas bélicas a lo largo de la historia.
En él está escrito: "Ellos no tuvieron elección". Creo que la frase es exacta. Los animales no pudieron elegir, nosotros lo hacemos por ellos, también en las guerras los arrastramos a ellos al desastre (a nuestros infiernos). 
En otras partes del monumento también se puede leer que “jugaron un papel vital por la causa de la libertad” y que “como resultado millones murieron”. Es cierto, por nuestra libertad sacrificamos a millones de ellos, pero nuestra libertad nunca significó la de ellos.
El monumento me pareció bellísimo. Me conmovió."


Descanse en paz


Hace unos pocos días, murió a los 88 años Lucien Freud. Yo ya les he hablado aquí de él. Fue un genio y un amigo de los perros. Nadie como Lucien Freud ha sabido retratar el instante cómplice, la confianza que existe entre algunos hombres y sus perros.

Eli, un whippet de Lucien Freud en el estudio del pintor

¿Bob Dylan y Altajara beagles?


Ken Regan hizo esta foto de Dylan durante una parada para descansar durante la gira Rolling Thunder Revue, en el otoño de 1975. Parece un perro de Atajara... ¿o no?.

Francois Bard


No tengo apenas nada que decir sobre este pintor,  salvo que Pepe Cerdá lleva bastante tiempo hablándome de esta serie de óleos suyos. Grandes retratos de perros, generalmente a  los pies de sus amos. Yo no lo conozco personalmente, pero creo que Pepe compartió con él estancia en la Casa de Velázquez, a finales de la década de los 80´s. La verdad es que los cuadros son realmente espectaculares.


Formación y educación



Dog´s, el show de perros increíbles. Un espectáculo que ha roto records de entrada en Estados Unidos y el Caribe, llega ahora a Mexico.

Dog´s nos relata una tierna historia de amor entre un niño y su mascota, es una historia para disfrutar en familia, en donde encontrarán Perros Increibles. Un show innovador, con una divertida e impresionante producción, la cual es catalogada como un fenómeno por los expertos. 
Dos´g cuenta con un equipo de 17 entrenadores, 25 perros campeones del mundo de trucos de Hollywood, un espectáculo en donde se combinan las destrezas de las mascotas y el talento de entrenadores con la diversión de los payasos que integran al publico al show. 
Los mejores perros de las películas, nos enseñan su destreza y pruebas de agilidad, en las dos horas que dura el espectáculo. Son 25 mascotas bien entrenadas en Estados Unidos, que se lucen con un show de color, música, luces y diversión. 
Diariamente miles de perritos son abandonados en las calles y maltratados. Estos animales también sienten y padecen. Es por esta razón, que el objetivo principal de Dog´s es promover la adopción de perritos en refugios y detener el maltrato hacia los mismos.
Dog´s no es sólo un espectáculo, este evento apela al sentimiento del público y promueve el amor hacia estas fabulosas mascotas. Los espectadores interactúan activamente con los canes y los artistas, formando parte de cada función. 
El tener un perro colabora con la formación y educación de los niños.
Xavier Palacios
http://qbit.mx

Extraño fruto


A Billie Holiday (1915-1959) la apodaban Lady Day. Fumaba marihuana desde los doce años de edad, consumía heroína y bebía  alcohol como si aquel fuera siempre el último día. Mister era el nombre del boxer de Billie Holiday. No era nada habitual entonces, que una cantante negra tuviera un perro. Pero Mister la acompañaba a todas partes, ella sentía un inmenso amor por aquel animal. Algunos años después, tras la muerte del boxer, Lady Day tuvo un par de chihuahuas.
La canción "Strange Fruit" fue considerada por la revista Time como la mejor canción del Siglo XX. Ese tipo de clasificaciones siempre son discutibles, pero yo en esta ocasión, no tengo nada que objetar. 
La canción fue compuesta por Abel Meeropol en 1939, y Billie Holiday  la hizo mundialmente famosa. Desde entonces, la canción y la memoria de Billie, van siempre unidas. 
Meeropol, era un profesor judio de origen ruso afiliado al Partido Comunista de los Estados Unidos. Un mal día, presenció el linchamiento y ahorcamiento de dos hombres negros. Quedó fuertemente impresionado y entonces escribió el poema Bitter Fruit, que más tarde musicó. Había nacido Strange Fruit, la mejor canción jamás escrita. Dice:

Los árboles sureños cargan extraños frutos,
Sangre en las hojas, y sangre en las raíces,
Cuerpos negros que se balancean con la brisa sureña.
Extraños frutos que cuelgan de los álamos.

Escena pastoral del galante sur,
Los ojos saltones y la boca retorcida,
Perfume de magnolias, dulce y fresco,
Y el repentino olor de carne quemada.

Aquí está el fruto para que lo arranquen los cuervos,
Para que la lluvia lo reúna, para que el viento lo absorba,
Para que el sol lo descomponga, para que los árboles lo suelten,
Esta es una extraña y amarga cosecha.

Un gato y un escultor de Huesca

Castillo de Loarre (Huesca)

Ayer era domingo era 2 de enero. Todo parecía haber sido diseñado para pasar la tarde tumbado en el sillón de casa, haciendo zapping frente al televisor.
Desde la aparición de la TDT hay más canales, muchos más, y para llenar tantas horas de programación, se echa mano de cualquier recurso. "Cualquier recurso" incluye por supuesto la copia, el plagio... llámenlo ustedes como mejor les parezca. Así, es posible ver uno de mis formatos preferidos, en gran parte de los canales existentes y casi a cualquier hora del día. Me estoy refiriendo a ese programa que se llama: Aragoneses/Españoles por el Mundo o Callejeros Viajeros o Comando Actualidad o Mamá tú no mires, etc. La fórmula es sencilla y barata: se coge un periodista (si la cadena es pública, hasta dos) y se les manda a una ciudad, a hablar con compatriotas que estén allí por el motivo que sea: estudios, trabajo, matrimonio, turismo... todos valen.
Desde hace más de una década, cuando un programa de este tipo, realiza un capítulo en Nueva York, parece que es obligatorio ir a ver a Ángel Orensanz  (Larués, Huesca, 1951) en su sinagoga de Lower East Side.
Orensanz es un escultor muy peculiar. Como yo no soy ningún experto en arte, prefiero dejarlo así. Sin más calificativos. 
Estos de Huesca, siempre han sido muy aficionados a las piedras. Hace algunos siglos, en cuanto se juntaban diez o doce oscenses, enseguida construían una ermita románica o un monasterio o un castillo. Pero es de justicia reconocer, que el Sr. Orensanz se dedica a ello profesionalmente, y que es de los pocos que hoy en día se gana la vida con su arte. Me alegro por él.
En el programa de "Callejeros Viajeros" emitido ayer, el Sr. Orensanz, quizá crecido por la presencia de una cámara de televisión, o simplemente por hacer una gracieta, quiso al parecer, mostrar una performance artística. Para ello, cogió a un gato que andaba por allí, y le pegó seis o siete brochazos de pintura azul por el pelo. Es verdad que la escena no fue cruel, que no lo hizo con ensañamiento. Fue sólo una cosa boba. Supongo que dentro de pocos días, podrán ustedes encontrar esta escena en internet, verla y juzgar lo sucedido.
A mí, la bobada, no me hizo ninguna gracia. Se me ocurren un montón de comentarios hirientes que ayudarían a resarcir la dignidad del animal, gratuitamente manchada con su pintura azul por el Sr. Orensanz. Pero prefiero pensar que la causa del desafortunado acto, fue la avanzada edad del escultor y perdonarlo por ello. Sin embargo, no me resisto a darle un consejo: Señor Orensanz, la próxima vez que le apetezca llamar la atención delante de una cámara de televisión, deje en paz al gatico y ¡píntese usted los huevos!. 

(...) por ser un bragazas


La galga no vendo, ¡lo dicho está dicho! 

Yo tengo la culpa, por ser un bragazas. 
En darte mil gustos según tu capricho. 
Y a esto que me niego, tu llanto en la cara. 
Ni voces, ni lloros, ni morros, ni gritos. 
La galga no vendo, ¡lo dicho está dicho!

Sabes que te quiero, con amor tan grande 
que no tié medida un amor sin juicio, 
que me vuelves loco con hacerme un mimo. 
Todo te lo he dao; tu gusto es el mío. 
Vestidos de moda, abrigos bonitos, 
el estar en casa, sin los mis amigos. 

¡No bebas! no bebo. En casa quietico, 
diciéndote cosas, con todos los chicos. 
¿Me pides la Luna? La alcanzo de un brinco;
mas esto no puedo; mi mayor capricho. 
La galga no vendo. ¡Lo dicho está dicho! 

Ni plazos de mulas, ni trajes p'al chico, 
ni comprar el huerto, ni arreglar la casa…
Solo la vendiera, con muchos suspiros, 
pa las medicinas de ti o de los hijos. 

La perra más buena de to esta comarca, 
lista como el hambre, tierna como un niño, 
dura como el roble, limpia como el brillo 
de piedras preciosas de buenos anillos. 

En liebres no hay perro que meta el hocico. 
Noble en la pelea por su poderío. 
Jamás en carreras nadie la ha vencido. 
La quiero y me quiere con todo el delirio 
de su ardiente raza, de su nerviosismo.

La emoción me embarga al correr tan limpio. 
Todos los galgueros se enamoran de ella. 
Y de ella se habla en todos los sitios. 
Si a mí me conocen sólo es por la perra. 
Y hablando de galgos mi nombre es oído. 
¡Verla en manos de otro! Sería el rechiflo. 

Afición del amo a la buena perra. 
¡No hay oro en el mundo que compre el capricho! 
Ya sabes, mujer, que es tiempo perdido. 
Ni voces, ni lloros, ni morro, ni mimos. 
La galga no vendo. ¡ Lo dicho está dicho! 
Verla en manos de otro seria el rechiflo.

José Jara Ortega
Madrid 1969

Un trabajador honrado



No es frecuente encontrar buenas estampas de caza en la historia de la pintura. Supongo que la actividad cinegética es una disciplina mucho más fotográfica que pictórica. A lo largo de la historia de la humanidad, desde las pinturas rupestres en las cuevas cuaternarias de Altamira, hasta nuestros días, se han pintado infinitas escenas de caza. 
En mi opinión, el resultado casi siempre es decepcionante. Congelar el movimiento, detener la magia del instante más tenso, no debe ser, sin duda, tarea fácil para el pintor.
George Goodwin Kilburne (1839-1924) fue un pintor costumbrista inglés. Empezó en el oficio con quince años. Llegó a ser un reputado artesano del dibujo, la grabación, la ilustración y la pintura de su tiempo en Inglaterra. Fue un pintor absolutamente alejado de la afectación y la impostación del mundo del arte. Practicó sin ningún rubor la pintura alimenticia. Fue un trabajador honrado.